Рябой от фонарей твой домик
Украшен траурною лентой…
Дождя не будет – холодно и сухо…
Еще от прошлых встреч соль белая лежит в морщинных швах.
Желудки змеями скрутило, и горечь к глазу подкатила – ведь до портвейна еще девять дней – жаль,
Жаль такого человека…
Старухи-то уселись словно клочья пыли из серого до черного, недалеко им было
Самим пора.. но кто как не они и искупают, и оденут, глаза закроют, спать уложат..
молитву поминальную споют…
А ты сидишь в себе и думаешь, как же зовут ту девушку с платочком черным на руке..
Комментариев нет:
Отправить комментарий